О ПОЭЗИИ СЕРГЕЯ БУДАРИНА

Уже стало каким-то плохим правилом появление стихотворений молодых авторов, где внутренний мир лирического героя вписан в городской интерьер или в интеллектуальный обиход гуманитария средней руки. И все это подается, как мытарства и чаяния юной души, погрязшей в Интернете, пиве, случайных связях и прочем, что так или иначе связано в читательском представлении с миром цивилизации начала XXI века. Причем не факт, что цивилизации русской, поскольку все национальные приметы в подобных стихах практически отсутствуют.

Что ж, новое поколение молодежи пришло отнюдь не в прекрасный мир. Язык и образование разрушены, нравственные основания общества и семья стали дискуссионными понятиями, жестокость и обман насыщают воздух сегодняшнего дня…

И все-таки жизнь продолжается: русская природа прекрасна несмотря ни на что, а возможность любить остается в каждом человеке – пусть и потерянном, опустившемся или ожесточенном. И становится ясно, что перед всяким, кто готов спеть свою поэтическую песню, возникает принципиальный выбор: как смотреть на мир, что в нем видеть, куда идти и что ценить…

Слово «родина» крайне редко встречается в творениях нашей молодежи. И это не случайно. Если «Россия» лукаво соединяется с государством и при этом вымывается сам русский дух, но утверждается какая-нибудь спортивная или музыкальная химера, то сердечное и духовное «Русь» от тихого упоминания «родина» практически неотделимо. Так понятие «родины» сохраняет традицию, связь времен и бережет надежду на будущие светлые времена.

Стихотворения Сергея Бударина, молодого поэта из-под Самары, являют собой поразительное исключение из сложившегося удручающего литературного распорядка. В них совершенно не чувствуется усталость городского человека, который стесняется сердечного и внимательного чувства к почве, по которой ступают его башмаки, к небу, где все еще обитает таинственная и непостижимая для сухого ума свобода.

Напротив, читатель, уже отученный от любви к своей малой родине в стихах молодых, воспринимает подобные строки у Бударина как неожиданные и в какой-то степени – «незаконные»: «…в край свой приволжский влюбленный…». Разумеется, литературные заявления такого рода во многом стали стереотипом, но когда они подтверждены художественным строем всего творчества автора, их цена неизмеримо возрастает, признание становится долгожданным.

Мой друг, не виновен я в том,

Что Русь, как река меня манит.

Она ни сейчас, ни потом –

Меня никогда не обманет.

В последние годы все чаще возникают стихи, в которых очень органична есенинская интонация. У сорокалетних это можно объяснить сохранившейся с советских времен традицией. Однако двадцатилетние поэты в привычную и уже порядком стертую логику развития литературы как будто не вписываются.

Здесь стоит заметить, что в самые трудные времена русский человек тянулся к лирике Есенина как к словам заветным, обращенным прямо к сердцу без посредничества скорбного ума. Народная любовь к своему корневому поэту не дала беспочвенным литературным кликушам опорочить его память и уничтожить его песню. И вот теперь будто сама народная толща выдвигает из таинственных глубин молодые лица, звонкие голоса, искренние строки, неотделимые от родной земли, от высокого неба, от осенней синевы рек и озер, от сентябрьского пира лесов и рощ.

И засияет небесный проем

Русским заплаканным солнцем.

……………………………………

Воздух, промытый дождем,

Встрепан, как мокрая псина…

……………………………………

Слезы с небесных высот

Выпьют в бору глухари…

Стихи Сергея Бударина словно не ведают тяжести прошлых русских поражений, в них живет настоящий день, в котором возможно все лучшее, от чего цивилизация отреклась и тем убила себя. Любовь, чистота, верность, честность, мужество, детская наивность составляют лучшие человеческие черты. И когда пошлая ирония пытается их осмеять, то важно видеть скрытую сатанинскую изнанку происходящего и помнить: Святая Русь – это не данность, но задание для истинно русского человека.

…Неразумный ребенок рыдает.

Но потом он взрослеет, встает…

И как птица над миром летает.

Вячеслав ЛЮТЫЙ

Сергей Бударин

* * * 

Русь, я спою для тебя колыбель –

Ту, что мне мать напевала,

Если визгливо скулила метель

Или во мгле завывала.

Ныне коварно метёт за окном –

Тьма непроглядная волчья.

Стужа терзает родимый наш дом,

Солнце растерзано в клочья.

Русь, я спою для тебя колыбель

Светом небесным и млечным,

Как напевала мне мама в метель

Светом незримым сердечным.

И содрогнётся родимый наш дом

С волчьим метельным оконцем.

И засияет небесный проём

Русским заплаканным солнцем.

* * *

Зреют в заоблачной ниве

Звёздные зёрна зари…

Звон в колокольном разливе

Льют по земле звонари.

Звёздною высью рябою

Зёрна зари расцветут.

В роще пред сонной избою

Тихо старухи поют

Песню о жизни неспешной

В светлой своей стороне…

Скачет в долине безбрежной

Всадник на белом коне.

Колос в заоблачной ниве

Лунным срезает серпом.

Кормится в радужной жниве

Конь его звёздным овсом.

Песню о жизни неспешной

Тихо старухи поют.

Звон колокольный утешный

В сердце своём берегут.

* * * 

Молнии грозно сверкали.

Вились узором в ночи.

Бездну, звеня, рассекали

Горнего света мечи.

Сила небес проливалась

На золотые поля.

Как на дрожжах, волновалась

И разбухала земля.

… Утро засветит лампаду

В горнице русских полей.

Буду гулять до упаду

В куще родных тополей!

Прямо к ногам головою,

Словно поверженный враг,

Тенью падёт вековою

Ночи разрубленный мрак.

* * *

Берёзы сквозят во дворе,

Сливаясь со светом отвесным.

Их кровь запеклась на коре,

Взывая к воротам небесным.

Она по стволам растеклась,

Цепляясь корнями за землю.

Но с небом я чувствую связь,

И сердцем я родине внемлю.

А чёрная кровь на коре –

Святая расплата пред небом.

Берёзы сквозят во дворе

Божественным внутренним светом.

* * * 

Мой друг, не виновен я в том,

Что Русь, как река, меня манит.

Она ни сейчас, ни потом –

Меня никогда не обманет.

Накроет волною судьба.

Обрушит на сердце кручину…

И даже святая мольба

Не сможет раздвинуть пучину.

Хоть плеск и журчанье реки

Для жизни твоей не отрада,

Меня поминай по-мужски,

Как в реку вошедшего брата.

* * * 

Солнечным светом смеются

В звонкой искрясь высоте,

Дни – в ясном небе пекутся,

Словно блины на плите.

Солнечным маслом облитый –

С корочкой хрусткой края! –

День золотой духовитый

Выпекла бабка моя.

Вечером зорька прольётся,

Словно варенье на блин.

Алым туманом займётся

Блюдо зелёных равнин.

Буду – один иль в народе –

О дорогом горевать…

С русской душою природе

Не суждено голодать.

* * * 

С грустных осенних дорог

Лютых ветров помело

Прямо к избе на порог

Пламя листвы намело.

Пасмурных дней жернова

Вязнут в бору золотом.

Лунных лучей рукава

Мокнут в пруду под окном.

Запах гвоздики тягуч.

Спит у скамьи лебеда.

В бочках сверкающих туч

Плещет о донья вода.

Цаплей повисло гнездо,

Злой пустотою гудя.

Сквозь облаков решето

Сеются зёрна дождя.

Лей, дождевая вода!

Пейте, поля и луга!

Взвейся над гладью пруда

Радуги звонкой дуга!

Ты не болей о былом,

Буйна моя голова.

В жизни над всяким двором

Грома висит булава.

* * *

Осень на лето ступила.

Воздух, промытый дождём,

Встрепан, как мокрая псина,

Лужи сверкают огнём.

Пальцы ветвей растопырив,

Древо спугнуло листву.

Ветер, добычу завидев,

С лаем пластает траву.

Красным и жёлтым расписан

Солнечный день поутру.

Звон колокольный услышан

Даже не в нашем миру.

Рдея, пылает рябина,

Русскому веря холму.

Это родная картина -

Писана под хохлому.

К свету родимому падкий.

Волен душой горевать,

Чтобы хотя бы украдкой,

Родину поцеловать...

* * *

День лучезарный певуч.

Катится с неба волною.

Тёплый пульсирует луч

Яркой игристой весною.

По небу ходит волна

Русского доброго света.

Плещет о стёкла окна

Райская музыка эта.

Утром журчащим проснусь –

Музыкой неба согретым.

В день ключевой окунусь

В горнице, залитой светом.

* * * 

Дни за поводья зари

Чёрную лошадь ведут.

В тихом бору глухари

Небо жемчужное пьют.

Светит лампада в избе,

Словно на небе звезда.

Слёзно о русской судьбе

Шепчет в полях резеда.

Чёрная лошадь заржёт.

Вскинет поводья зари.

Слёзы с небесных высот

Выпьют в бору глухари.

Гаснет лампада в избе.

Тает на небе звезда.

Горько о русской судьбе

Плачет в полях резеда.

* * * 

Никого не хочу я обидеть.

Всем на свете желаю добра.

Отчего же печально мне видеть,

Как резвится с отцом детвора?

Оттого ли, что в детстве порою

Удирал я из дому к друзьям,

И чтоб старше казаться – сырою

Пировали водой, по сто грамм.

Эх, наивность души моей нежной.

Нам с тобой оглянуться пора.

Нас сметают метлой зарубежной,

Как сметают листву со двора.

И деревья с гримасой больною,

Тянут руки во мглу наяву

Изогнувшись под ветром дугою,

Чтоб обнять на прощанье листву.

Никого не хочу я обидеть.

Всем на свете желаю добра.

Отчего же так больно мне видеть,

Что сметают листву со двора?

* * *

Сердце объято любовью…

Русь, я тебя ль полюбил?

Снежной морозной порою

Нежный твой образ хранил.

Помню: прильнул к тебе робко.

Вьюгой звала ты к себе.

Мне без тебя одиноко

Было в ненастной судьбе.

Молча сидели на лавке.

Свет от луны к нам бежал.

В снежной ликующей давке,

Глядя на нас, горевал.

Всякий – весёлый и грустный –

Принадлежу тебе весь.

Только за то, что я русский.

Только за то, что ты есть.